Historinha para a Piauí

Escrevi a historinha abaixo para o Grande Concurso Literário da Piauí de julho. Estou com preguiça de explicar do que se trata – o concurso e o contexto por trás do texto –, então quem quiser saber mais que veja aqui. E leia o texto, por favor!

Tabula rasa

Há qualquer coisa de estranho em se chamar Alice. É diferente de Amélia. Que sabemos dela, além dos poucos versos e compassos? Que atributos a distinguem, que tarefas do lar gosta de executar? Sabemos de seu despojamento, inferimos sua lealdade. E só.

Coisa bem diversa é ter um livro inteiro dedicado a uma personagem com quem se compartilha o nome. O livro é a desculpa conveniente e necessária para que formem uma opinião a meu respeito quando não sabem mais o que pensar de mim. É sempre assim: em algum momento, invariavelmente, os homens desistem de entender a Alice – e passam a se relacionar com o mito.

Acusam-me de inconstância e volubilidade, sem saber que me acusam de ingerir sólidos e líquidos que ora fazem-me crescer, ora diminuir. Acusam-me de cultivar uma confiança imprudente nos outros, sem saber que me acusam de seguir aventureiramente um coelho branco. Acusam-me de alheamento e descaso, sem saber que me acusam de viver maravilhas noutro país.

“Mas Alice, eu já disse que não sou mitômano!”, é o que insistem em dizer. E o que mais diriam? Acaso admitiriam possuir crenças fundadas num livro que nunca leram? Não – insistem em se tratar de mim mesma. Mas juro que não sou eu. É a outra. Mas a história que me fazem ouvir, ah, essa é sempre a mesma.

Até o dia em que conheci o homem que era tomado por um autor.

Dante era uma pessoa adorável. Casamo-nos em seis meses, e vi que o casamento era bom. Passados outros seis meses, contudo, comecei a enxergar outras coisas também. Também ele poderia ser acusado de alheamento e descaso – mas não por viver maravilhas aleatórias e inespecíficas.

Eu temia que houvesse uma Beatriz.

Decidi confrontá-lo. E, mais uma vez, ouvi a mesma história. Só que, agora, contada por outro autor. Um autor que deveria falar sobre infernos e paraísos, mas só conseguia contar a história da menina de imaginação demasiadamente fértil.

Foi aí que me dei conta. Alice, Dante. Eu não agüentava mais. Eu precisava ser nocauteada por uma tabula rasa que me deixasse inconsciente e me permitisse acordar pura – virgem de idéias e de pecados. Eu precisava de um começo novo e fresco. E senti que também ele ficaria grato em poder começar tudo outra vez. Pela primeira vez.

E assim foi. Eu lhe falei de um lugar onde nos sentiríamos no deserto. Sua gratidão me confortou. Partimos em silêncio.

Marcadores: elaborar, repetir

postado por Camila @ 21:39